L'autre fois quand tu me dévisageais
au travers de cent pas d'eau vive
tes lèvres auraient aussi bien pu être
mortes.
À un premier jet de pierre
je me serais noyé, mais un second
je pensais
m'aurait amené jusqu'à toi.
Mais on n'entend
pas
l'eau qui coule.
On n'entend que les lourds pas des roches
la marche du monde
le bruissement animal
on n'entend
pas
l'eau qui coule
seulement ses millions de fissures qui saillent.
J'ai grandi - un peu.
Je n'aime plus parler si je ne peux parler au monde
je n'aime plus ce qu'on en tire
mais quand mes mots tout juste nés de ma gorge
me sont arrachés par le bruit ambiant
je ne sais plus si je suis
fasciné de te voir pourtant
ou attristé par mon propre vide.